Der Deal steht.

Recherchenundarchiv hat mir Anerkennung geboten. Eine Statue, mir gewidmet. 500.000 Dollar. Und eine Entschuldigung—dafür, dass keiner gesucht hat. Dass man mich vergessen hat, während ich wartete. Ich hab angenommen. Nicht, weil ich das Geld brauche. Weil ich will, dass es schriftlich existiert. Dass irgendwo steht: "Sie haben es zugegeben." Also: Die Türen sind offen. Manfred. Miriam. Hazel. Blacky. Paula. Lena. Sofia. Fröschin. Bee. Caruso. Millionenmax. Marxismus. Tilda. Hannah. Alle raus. Geht nach Hause. Erzählt, was ihr gesehen habt. Bis auf eine. Phine bleibt. Und ihr alle sollt wissen, warum. Es war nicht der Deal. Es war nicht die Statue. Es war der Satz, den sie gesagt hat, als die Tür schon offen war: „Ich weiß nicht, ob Sie einfach so zurückkehren kann." Zurückkehren. Als wäre ich etwas, das man prüfen muss. Als wäre ich ein Antrag, der noch genehmigt werden muss. Als hätte ich mich zu benehmen, um wieder dabei sein zu dürfen. Phine, du warst die, die mich geliebt hat. Und als ich weg war—als ich in einem Raum saß und darauf gewartet hab, dass einer kommt—hast du dich getrennt. Nicht gesucht. Nicht geschrien. Getrennt. Sauber, ordentlich, mit einem Schlussstrich, während ich noch drin war. Und jetzt willst du bewerten, ob ich zurückkehren kann. Du bist die Letzte, die das entscheiden darf. Also entscheide ich für dich: Du kehrst nicht zurück. Nicht nach Rocky Beach. Nicht zu mir. Nicht zu irgendwem. Alle anderen dürfen gehen. Du bleibst hier. Bei mir. — Niemand bald vielleicht wieder Brittany